Carlos Schilling (Sunchales, 1965). Publicó libros de poesía: Mudo, Formas de ver el mar y Confesiones Impersonales, y de ficciones: Dos variaciones, Diana y Nadia, ¿Agua? y Mujeres que nunca me amaron. Es licenciado en Filosofía y trabaja en el diario La Voz del Interior.

Dos poemas

Es mínimo y perfecto este dolor y cabe
en un punto ¿no ves? Podría dibujarlo
así: como una estrella lejana entre paréntesis,
sin luz, casi sin luz, tan hundida en la noche
que solo la presión de un dedo bastaría
para fijarla otra vez en la oscuridad,
pero prefiero ser un señor mucho menos
melancólico y darme a mí mismo las formas
solares de una playa donde no acabe el día:
enterrarme en la arena o quedarme dormido
sobre una colchoneta inflable, con el cuerpo
ultraliviano, leve, levísimo, más leve
que esa mosca dorada en la que también cabe
lo mínimo y perfecto de todo este dolor.

Me disfracé de mono para tu cumpleaños
porque es el animal del horóscopo chino
que corresponde al año en que naciste: mil
novecientos sesenta y ocho. Mi madre hizo
el disfraz en su máquina de coser y quedó
perfecto, sí, quizá, demasiado perfecto,
no era un mono astrológico, era un mono real,
un mono con los pelos marrones y la cara
medio humana, viva gracias a los dos huecos
por donde se asomaban mis ojos de un celeste
imposible en los simios. Yo esperaba el aplauso
justo de tus amigas, no el llanto de sus hijos,
expertos en escándalos, pero en vez de sacarme
el disfraz me volví caminando al zoológico.