Nació en Rosario en 1948. Desde hace algo menos de cincuenta años participa de la vida cultural de la ciudad. Ha publicado cerca de una veintena de libros de poemas –los últimos en la editorial Recovecos de Córdoba–, una novela (La jueza muerta, De la Flor, 2001, con prólogo del Negro Fontanarrosa), el ensayo Nadie cerca o lejos, que se ocupa de la literatura argentina desde el punto de vista del interior (Identydad, 2005), y una historia literaria de su ciudad natal (Capital de nada, Identydad, 2007). Su traducción de la obra poética de W. B. Yeats ha sido publicada recientemente por Alción. Perteneció a la revista El lagrimal trifurca, y actualmente es editor de la revista Facundo.

El mar

El mar; y sí.

El mar, ¿vos te acordás?

El mar, y todo.

Acordándome. Años.

De aquella vez que vi

o que vimos el mar.

Que después no fue el mismo.

Va a venir agua.

Agua. Aguacero. Lluvia.

Con el calor que hace

no es raro. Y ojalá

que haya truenos también,

aunque a vos no te guste.

Pero los truenos son

hermosos cuando el cielo

se pone bien bien negro.

¿Y la luz?

¿Vos viste lo que es?

El sol. Está tremendo.

Los yuyos y las plantas

dan un olor. Y los

bichos que cantan hacen

mover al corazón,

viejo como es.

Pero a esta hora

se puede caminar,

todavía. La calle

es como una palabra

que empezamos a usar.

Y estaba el mar

al final de la calle,

¿te acordás?

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He dejado señales mías

en ciudades sembradas de acequias,

en ciudades que suben a la montaña,

en ciudades con costaneras bajo la lluvia

de febrero, y que si alguien

se pusiera a enhebrarlas, yo saldría

recitando poemas, como antes.

Pero el idioma ya cambió.

El idioma en que estaban escritas

las señales, cambió. Lo no vivido,

lo vivido por mí, ya no será

poema. Debo escribir.

todo de nuevo. En el Infierno.