Nació en 1972 en Santa Fe y reside en Villa María, Córdoba. Publicó en 1998 la plaqueta “Una nube decapitada y grave” (Plaquetas del Herrero, Editorial Radamanto, Villa María) y La violencia de los nombres (Ediciones Fe de Ratas, Santa Fe). En 2000 publicó Nosotros no y Cosas dentro de otra cosa (Ediciones Lítote, Santa Fe), y en 2012 Como segando un cariño oscuro (Llanto de Mudo, Córdoba), también editado en España y en Chile. Actualmente se desempeña como docente universitaria en comunicación y semiótica.

Menarca

A los trece años tenía dos amigas.
No eran amigas entrañables:
eran compañeras de verano.

Es decir, no descubrí con ellas
la no exclusividad de la amistad:
con ellas aceptaba ser una más
y ellas eran lo mismo
para mí.

La no exclusividad de la amistad
la descubrí con otra amiga,
que amaba.
Y me dolió.

Mi amiga que amaba se mudó
y me quedaron mis amigas
no exclusivas.

Fue el verano más hermoso de mi vida.

*

Aún era una niña
pero empezaba a probar la libertad.

Con mis amigas de verano
mirábamos novelas brasileras

nadábamos, andábamos en bici
jugábamos partidos de canasta
eternos

comíamos pochoclo
robábamos fruta de los patios

hasta bajamos un panal a piedrazos
una siesta.

Todavía recuerdo haber lamido
la cera tibia de las celdas
bajo el árbol.

*

Aún era una niña.

Todavía no tenía miedo:
el miedo empezó con la menarca.

Me tiraba del trampolín más alto.

Miraba películas de muerte
y de terror
con mis hermanos.

Hubo una invasión de cascarudos
y langostas

se amontonaban debajo de las luces
en la calle.

Pero nada podía arruinarme
aquellas noches.

*

A veces pienso en mi amiga, la que amaba,
con ardor.

A veces pienso en la primera
tarde de febrero en que menstrué.

El verano más hermoso de mi vida
terminaba.

Y las voces de los benteveos,
de mañana,
instauraron el otoño
para siempre.