Eugenio López Arriazu
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Eugenio López Arriazu
(Buenos Aires, 1967) Editor, traductor y doctor en Letras. Ha publicado el ensayo Pushkin sátiro y realista, la influencia de la sátira en el realismo de Alexandr S. Pushkin (Dedalus, Buenos Aires, 2014). Ha sido finalista de diversos concursos de poesía, monólogos dramáticos y cuentos. Integró la antología 2015 publicada por la Fundación Victoria Ocampo con su cuento “La trama”, e integrará la antología Quince relatos y un nuevo reloj con su cuento “Sí, yo, Otho” (e-DitARX, España, 2016). En 2016 aparecerá su primer poemario, La revuelta (Alto Pogo). Su último poemario, Hombres subterrráneos, está aún inédito. [Festival de Poesía de Córdoba 2016]
* * *
Epidemia
El mundo se contrajo
en un espasmo.
Querida Clara
las estadísticas no mienten:
millones mueren
en España / en Estambul
en Rusia China Londres Belice y Argentina.
El virus se filtra por
la piel
las membranas oculares
los tímpanos / viaja
por las corrientes marinas
las ráfagas ciclónicas
y los deshielos polares.
La semana pasada mató 1.000.000
de ovejas patagónicas
también encontraron peces muertos
río arriba en un afluente
del Amazonas
y entre las peñas del Himalaya ya no queda
ni un monje tibetano.
Leí que parece que
su ARN se reproduce a expensas
del cadmio de los robots.
¿Los mataremos? (El mío
me da pena).
Y el contagio es inmediato.
Le detectaron una enzima
que al contacto con el plasma
sanguíneo
produce arsénico.
De ahí la sensación de asfixia.
Aquí el que puede se ha encerrado
como allá
los súper están vacíos
el chino de al lado
no deja de llorar.
¿Por qué no estás conectada?
Tengo miedo.
El mundo es un edificio de apartamentos:
los japoneses del quinto no hablan con nadie
los nigerianos del segundo ni siquiera usan el ascensor
los yanquis se compraron todas las unidades del séptimo
hicieron un bunker
y tiran sus cadáveres por el balcón
al patio de los rusos.
Solo los uruguayos pasean
por los pasillos como si nada.
No le temen a la muerte.
Querida Clara:
tengo el virus.
La gente quema autos en las calles.
Prefiero morir afuera
luchar como Lin y Po.
Me voy con mi robot. Le puse Michi, ¿te dije?
aunque casi no tiene
partes orgánicas.
Te quiero. Siempre te quise.
Ojalá no estés… Si no vuelvo / si podés
escribí algo por favor
en mi biografía: algo
que quede para siempre en
el ciberespacio.
Facebook ya se ha vuelto un campo
de epitafios.
(De La revuelta.)
* * *
Hambruna
En el centro de una cocina
moderna blanca hay
un gran mesón sobre
el que yace el animal una hembra
joven debajo del plafón
de luz y los instrumentos que cuelgan
por delante hachita sierra cuchillos de hoja corta
y larga en el centro un poco agachado para
salir en la foto un hombre de unos
cuarenta sonríe con las manos
apoyadas en el mesón atrás
se ven las hornallas
eléctricas una botella de vino
blanco con dos copas y la cabeza abundante
el pelo de la cerda larga de costado
sobre un plato.
Ésa fue mi primera foto antes
era todo mucho mucho
más clandestino ahora no ya
somos numerosos y no es raro
encontrar a quién prefiera
ser comido yo
prefiero comer me fascina el sutil
sabor
a cerdo de
las hembras de menos
de veinticuatro caucásicas y sanas
por supuesto
me encantan los muslos apanados
fritos
guisados los glúteos con
la de la foto hicimos
un risotto
de un lindo ejemplar se sacan
hasta veinte buenos kilos.
Es un placer después
de comer saberse
sentirse
más pleno rico en energía que el otro
ya es parte
de uno ya es
uno mismo que se ha crecido
incluso en un sentido
espiritual energizante aunque
no es cierto que los curas
te colmen
de una espiritualidad más trascendente estuvieron sí
un tiempo de moda pero
todos coinciden.
(De La revuelta.)