Marcelo Díaz

(Bahía Blanca, 1965). Estudió Letras en la Universidad Nacional del Sur. Integró el grupo de arte público Poetas Mateístas. Colaboró con la revista objeto Vox, el Diario de poesía, la revista de artes y letras Otra parte y el sitio bazaramericano.com. Publicó Berreta (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1998); Diesel 6002 (Vox, Bahía Blanca, 2002); Laspada (El Calamar, Bahía Blanca, 2004); Es lo que hay (poesía reunida; 17 grises, Bahía Blanca, 2010); y Díptico para ser leído con máscara de luchador mexicano (plaquette; Editorial Subpoesía, Buenos Aires, 2013; Blaia (Ediciones Liliputienses, Cáceres, 2013, y 17 grises, Bahía Blanca, 2015). [Festival de Poesía de Córdoba 2016]

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Iglú blanco sobre fondo blanco

Existiría la creencia de que los esquimales tienen más de veinte palabras distintas para decir veinte tipos distintos de hielo o de nieve.

Habría, por ejemplo, una palabra esquimal para decir el hielo que se quiebra ante el menor contacto con un pie pequeño.

Otra palabra para la nieve cayendo.

Otra para la nieve cayendo por la noche.

Otra para la nieve cayendo por la noche iluminada por una linterna.

Y otra palabra más aún para decir la consistencia esponjosa de la nieve, por la noche, cayendo en la palma de la mano derecha después de habernos quitado el guante de cuero de foca, no sin esfuerzo, con los dientes (porque la mano izquierda sostiene, todavía, una botella).

Y así…

En una superficie regida por el blanco, el cuerpo y el lenguaje se habrían calibrado como un instrumento de altísima precisión para incubar en el infierno helado de lo mismo un mundo de

diferencias, y habitarlo.

Ahora bien, la lingüística tiene sus serios reparos sobre todo esto…

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Problema Nº 1

¿Cuánto demora un topo en cavar un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes por la noche, si todos permanecen acostados, el topo avanza a razón de 90 centímetros por hora, cuando de pronto alguien enciende una luz y te pregunta: dormís?